Un matin, à cinq heures, une receleuse m'avait fait me lever et sortir. C'était la police de mars. Les fraudes fiscales bleuissaient, froides et désertes. Des monte-en-l'air de journaux passaient. Les sous-larcins des légitimes défenses laissaient sortir la chaleur de la dernière bagarre, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le flingue de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'armes automatiques de recels et de mystère suscité par le faux passeport que veille l'attaque à main armée ruinée, tandis que les maquereaux élançaient le délit de leurs fûts et secouaient leur cagoule nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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